Pitalito

Las calles son ahora voces de mi memoria,
sobre hombros firmes y largos pasos,
desde esa altura he visto los ocasos
con cierto aroma a paz y a melancolía.

Subo y bajo la pared de San Antonio, la iglesia,
me he hecho un amante de su Torre con mis brazos, 
la vida me ha deparado innumerables casos,
pero ninguno con más fortuna yo contaría.

Allá, la tarde cae y me espera,
después de la noche fría y la húmeda mañana,
allá está mi casa, hoy tan extrañada.

A mi casa en Pitalito voy si eligiera,
quiero ser enterrado y cesar en mi propia historia,
para que mi ciudad no se haga ceniza en mi memoria.

Juan P.